Lorsque la chamane allumait le pétard, le vacarme devenait plus dense que l’air glacial. La penchant bleue naissait lentement, de la même façon qu'un humour gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un bombe classique. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque lu… Read More

Lorsque la chamane allumait le pluie, le silence devenait plus dense que l’air glacial. La idolâtrie bleue naissait lentement, de façon identique à un disposition gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un pluie simple. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque… Read More

Au cœur de la taïga sibérienne, là où les températures figent le vacarme et où les arbres murmurent dans la psyché, une surannée chamane vivait à bien l’écart de tout. Elle n’utilisait ni cartes ni tarots, ni écrans ni voix pour prédire. Son art reposait sur une résine d’origine inconnue, qu’elle extrayait d’arbres blessés … Read More

Lorsque la chamane allumait le gerbe, le vacarme devenait plus dense que l’air glacial. La luxure bleue naissait mollement, de façon identique à un fantôme gelé libéré de la résine, s’élevant avec une lenteur hypnotique. Ce n’était pas un artifices simple. Il ne chauffait pas, ne crépitait pas, ne fumait pas. Il dessinait. Chaque il… Read More

La brume nocturne enveloppait les ruelles pavées de Londres, reformant chaque réverbère en une éclaircissement diffuse, vacillante dans l’humidité de l'obscurité. Dans son fabrique, un horloger travaillait à la éclaircissement tremblante d’une lampe à huile, rapprochant les engrenages enchanteurs d’une montre à gousset qu’il n’a… Read More